Captive !

La jeune fille enfonça son cou dans son écharpe et pressa le pas. Tout son corps protesta quand un coup de vent plus fort que les autres lui gifla les oreilles. Elle passa devant un abri-bus sans céder à la tentation de s’y réfugier, même quelques petites minutes...
Car si elle arrivait en retard... Carole le lui ferait payer. Un deuxième frisson lui secoua l’échine. Celui-là n’était pas dû au froid...

Personne n’avait jamais eu la curiosité de savoir ou la jeune fille partait chaque jour après le lycée. Elle n’était pas la seule jeune de la banlieue à trainer dans les rues avant de rentrer chez elle. Les profs, depuis longtemps désabusés par les usages glauques du quartier, ne faisaient plus depuis longtemps appel à ces assistantes sociales au champ de vision étriqué. Et les parents... les engueulades ne servant plus à rien, ils laissaient faire. Ils cachaient leur inquiétude dans un coin poussiéreux de leur cerveau, ou elle côtoyait leurs rêves brisés et leurs espoirs démodés.
La jeune fille, comme tant d’autres, échappait donc aux filets de la surveillance de ses responsables. Mais contrairement aux autres jeunes de son âge, elle aurait donné cher pour se faire enfermer chez elle, pour se faire surveiller, traquer même par la police. Elle aurait donné son âme pour échapper un jour à l’emprise de Carole...
Souvenirs, souvenirs... froids et brulants, comme tant d’autres qui suivirent...

Elle avait onze ans. Déjà perdu son innocence et son enfance, mais il lui arrivait encore de sourire, à l’époque... puis Carole était arrivée. La première fois, elle l’avait enlevée. Comme ça, tout simplement, au beau milieu de la rue. Pressés ou soucieux d’éviter les ennuis, les passants n’avaient même pas tourné la tête pour voir le visage de la malchanceuse. Personne n’était intervenu quand la portière s’était ouverte, quand des ongles peints en rouge avaient saisi un bras potelé, et quand cette main avait trainé la fille à l’intérieur. Comme ça. Sans un cri. Sans un remous. Depuis, ce bras potelé s’était amaigri, anormalement. Personne ne s’en était rendu compte.

Carole avait toujours eu les ongles rouge. Bien sombres, impeccables. Elle devait sûrement les limer chaque soir pour qu’aucune cassure n’apparaisse, et qu’ils gardent mois après moi le même tranchant mortel. Quant aux taches de sang, elles ne se voyaient pas, à cause de la couleur du vernis. Doucement, au fil des jours, elle avait gratté, rogné les rêves les plus intimes, les plus profonds de l’enfant. Par l’humiliation, par la peur. Par des mots qui blessent. Par la douleur physique.
Oh, elle l’avait laissée partir, chaque soir. Pantelante, en larmes, la fille partait. Mais la peur de la punition qui l’attendait si elle ne revenait pas un jour forçait l’enfant, puis l’adolescente, à revenir, chaque jour, chaque mois, chaque année.
Carole prenait un plaisir gourmand à analyser les moindres mimiques, les moindres gémissements de sa captive, puis à détruire les rares parcelles de joie et d’innocence qu’elle trouvait. Peu à peu, sa prisonnière se vidait de sa substance, de son âme, de sa joie de vivre. De son identité. D’Alice, elle était devenu une jeune fille desséchée, privée de son identité. Un être fragile, dont la santé mentale ne tenait plus qu’à un fil, un être constitué d’angoisse et d’amertume.
Et elle ne pouvait même pas espérer qu’un prince charmant vienne un jour la sauver, puisque de l’espoir, elle n’en avais plus.
Plus d’espoir...
Et pourtant...

Célestine ©

je voudrais sauver cette jeune fille. Quelqu'un veut m'aider ?