L'assassin de la mort.

-Votre nom ?
-La mort.
-Très bien. Qu'avez-vous ?
-Je me sens faible docteur. Je me fais vieille, ma fin est proche.
Le docteur inspira un grand coup tout en gribouillant sur une feuille de papier.
-Je comprend tout à fait.
-Et puis si je meurs qui s'occupera des gens qui doivent mourir ?
Le sexagénaire considéra La mort un long moment avant de rabaisser son regard sur son stylo.
-Je crois que nous pourrions vivre éternellement.
-Mais si la mort meurt, que vont faire tous ces hommes ?
-Toute chose à une fin, madame.
La mort soupira.
-Si la mort venait à disparaître, quelle vie auriez-vous ? Réfléchissez, bon sang !
-Il n'y aurait plus de guerre, ce ne serait pas si mal. Écoutez, si il n'y a plus de mort cela voudrait dire plus de meurtre ni aucun crime contre des vies humaines, les hommes pourront enfin vivre en paix.
-Docteur vous êtes le vingt-troisième que je consulte et le vingt-troisième qui refuse de me guérir. Pourquoi ne pas m'aider ? Vous courrez à votre perte...
-Bon, posez votre faux et allez vous asseoir sur la couchette, je vais voir ce que je peux faire.
La mort obéit.
-Pour l’auscultation je vais vous demander d'enlever votre haut.
Elle enleva son linceul noir et dévoila ses os d'une pâle blancheur.
Le docteur plaqua son stéthoscope glacial contre l'une des côtes.
-Toussez pour voir...
La mort toussa.
-Encore une fois.
Et tout à coup, le docteur attrapa la faux, la leva bien haut et la lame s'abattit sur le crâne de La mort qui avait levé en vain son bras squelettique.
Après quoi, le cadavre s'effondra en un tas d'ossements.
Le docteur jeta à terre la faux et pensa à voix haute.
"Je ne pouvais pas vous guérir, vous étiez déjà morte"
Satisfait, il rangea négligemment les derniers vestiges de la mort dans son placard. A la fin de sa journée de travail, il les brûla dans son jardin comme un vulgaire feux de joie. Pourtant quelque chose le tourmentait depuis son fait. Si La mort était bien morte pourquoi avait-elle pu se faire assassiner ?

Candide Jr. (Wilhelm) ©